Я ПРОЖИЛА ТАК МНОГО, МНОГО ДНЕЙ
Разрешите, я присяду с краю,
У стола Вселенной нет углов.
Я нисколько вам не помешаю,
Не нарушу череды веков.
У меня поклажа небольшая -
Горсть земли, да тени облаков...
* * *
Я прожила так много, много дней.
А жизнь была - моей и не моей.
В какой-то очереди простояла,
Не в магазине, нет - в чужой судьбе,
Сама себе я жемчуг покупала...
А это были слезы о тебе.
* * *
Никто не спросит: «Ты была любима?»
Как облака, пройдут все судьи мимо.
Никто не спросит: «А сама любила ли?»
Бесстрастно льют благоуханье лилии.
Сама себя земным судом суди,
тихонько приложив ладонь к груди.
Ты слышишь сердце — тайный метроном?
Сама себя суди земным судом.
* * *
Может, пятница, может, среда.
Никогда не придешь, никогда.
Может, вторник, а может, четверг.
Все земные дороги — отверг.
Понедельник, суббота — так что ж?
Никогда, ни за что не придешь.
Невозможно такое понять.
Хоть бы камень холодный обнять!
Хоть бы дрогнула тень на песке,
как улыбка у губ в уголке.
Но и нож теперь — не разомкнет
горизонтом сомкнувшийся рот.
Пуст мой ящик почтовый… Но нет:
в нем белеет рассеянный свет,
ненаписанных писем душа,
ей не нужно карандаша,
адрес временный — ни к чему…
Ненаписанное — пойму.
Может, пятница, может, среда.
Никогда не придешь, никогда.
Миллионный четверг промелькнет…
Все равно: воскресенье придет.
* * *
Вдруг припомнила все, зарыдала,
Десять шпилек на стол уронив.
Александр Блок
Быт — это Бытие, которое,
как Лир, от царства отреклось.
Играют отсветы истории
на шпильках, в темноте волос.
Что — шпилька? Так — пустяк, безделица,
но ждет касания руки…
А жизнь — одна. Она не делится
на главное и пустяки.
* * *
Я укрывалась голубою шалью,
я грелась возле красного огня…
Печаль глядела на меня с печалью —
а как еще глядеть ей на меня?
Нахохленною золотою птицей
она сидела в сумрачном углу…
И сладко было мне сомкнуть ресницы,
но не хотелось уходить во мглу.
Я поднималась, шевелила угли,
опять садилась около огня…
И золотая птица глазом круглым
внимательно смотрела на меня.
Что в сердце у меня прочесть хотела?
Когда-то я, любимых не виня,
сама тревожно и светло горела…
А вот теперь — лишь греюсь у огня.
* * *
Кто там?.. Никто. Тишина
ходит, бесшумнее кошки.
Белый цветок, как луна,
вслед ей качнулся на ножке.
Кто там?.. Сказали: никто!
Это туман наползает,
кутается в пальто,
смотрит пустыми глазами.
Кто там?.. Никто, говорят.
Тихо, пустынно за дверью.
Выйду — в пустыню ли, в сад.
В то, что одна, — не поверю.
С юности до седин:
«Кто там?..» Уймешь ли тревогу?
Знаю, что кто-то — один —
вышел опять на дорогу…
Автор - Светлана Львовна Соложенкина, русская поэтесса, кандидат филологических наук (1971), член Союза писателей России,переводчик, иллюстратор, член Союза художников России.
Ваши комментарии
19.03.13. Очень порадовала публикация стихов Светланы Соложенкиной.Так и хочется присесть с краю - читать и перечитывать ее откровения...
Алена Цами.
|
